El otoño tiene siempre un toque nostálgico y a mí me da por escribir algún poema que otro. Aquí va una pequeña muestra.
En el breve crepúsculo
los vientos de octubre
despeinan
la quietud de mis versos.
Arremolinan las palabras
las agitan en un caos
de nubes y lluvia fina.
El ajetreo de la vida, las preocupaciones, la indolencia, qué se yo, llevaba muchísimo tiempo sin escribir un poema, pero hoy se ha producido este pequeño milagro y me he acordado de que soy poeta y he compuesto este poema dedicado a la lluvia.
Si al menos lloviera
aunque tan solo fuera
sobre el patio trasero de mi corazón
ahí donde arrumbo los rencores que me estorban,
que me lastran y me impiden ser un alma pura,
quedaría vivificado, dispuesto, joven de nuevo,
sin el resabio de los años vividos.
Si al menos lloviera
aunque tan solo fuera
sobre mis resquebrajados labios
el agua se llevaría consigo este polvo que me ahoga
y mi voz ahora pastosa, apenas un murmullo, se volvería clara,
audible y serena y podría decir con orgullo
mi oración laica, mi oración a la vida.
Si al menos lloviera
aunque tan solo fuera
sobre mis manos ya tan inútiles y cansadas,
el agua fresca les devolvería el vigor de los años pretéritos
la fuerza de sus caricias, la vanidad de sus actos,
la pericia perdida, la fineza de sus rasgos,
y las pondría al servicio de mil causas perdidas.
Hoy hace años que falleció mi padre (24 si no me he descontado). Aunque es una herida cicatrizada y apenas duele, todavía me hormiguea cuando se acerca esta fecha. Los primeros años le dediqué muchos poemas, ahora hace tiempo que no le escribo nada, pero no quería dejar pasar el día de hoy sin publicar este soneto, que fue el primero que escribí en su memoria. ¡Por ti, papá!
Gastado por el trabajo y la vida,
pero siempre tan erguido y tan recio,
te veo como soldado viejo
mostrando antiguas heridas.
Tú nunca supiste de horas perdidas
y a tu derrota pusiste buen precio
y aunque a veces mostrabas mal genio
los que te rodeaban te querían.
De entre todos, tú solamente
tuviste la suficiente lucidez
para ver el final de tu camino
y asumiste sin vacilar el destino
traspasando ese umbral de misterio
hacia lo desconocido que es la muerte
El pasado viernes 27 de noviembre se cumplieron 22 años desde que Gloria Fuertes, esa gran poeta de verso en pecho, no dejó. Aquí va mi sentido homenaje con este poema titulado Ninguna playa.
En el árbol de mi pecho
hay un pájaro encarnado
que agoniza de olvido.
En mis manos enjutas
una flor marchita
y en mi pupila,
prendida, una lágrima.
Hoy, vestida de invierno
lanzo mi última música
para invocar aquella primavera
que pasó de largo
en busca de más fértiles riberas.
Supervivo a todos los naufragios
mas vivo a la deriva:
isla ignorada
en el centro de un mar
que no me entiende.
No ansío ya ninguna playa.
Ya escribí mi última página.
Soy más vieja que mis años, que
el dolor envejece más que el tiempo.
No lloréis por mí:
cuando muere un poeta
no pasa nada…
Nota: las partes en cursiva son citas literales o versos de Gloria Fuertes
Era octubre. Lo es todavía…
blai bonet
El mes en que yo nací.
No se me ocurre
otro peor para nacer.
Un mes triste y aburrido
en el que la sombra otoñal
comienza a quitarle
el paso a la luz
y al calor del verano.
Y ya van a ser sesenta
celebrando mi cumpleaños
en la triste y odiosa
penumbra de octubre.
Puedo perdonarle
a octubre casi todo:
el frío, la lluvia, el comienzo
del curso escolar.
Todo, excepto
que me quite la luz.
Yo sin la luz no soy nada.
Imagen GBrote
Lo peor de todo no es nada
y todo es siempre lo peor
Vicente gaos
Hoy es ayer y es mañana.
Hoy es todos los días.
Los muertos de hoy son los de siempre.
Las razones de hoy son las mismas
que las de ayer y de mañana.
La razón no es razón.
¡No hay razón!
Sólo sombras en la oscuridad,
débiles fantasmas que intentan remover
nuestras conciencias apagadas.
Los muertos de hoy son nuestros hijos,
al igual que los muertos de siempre.
Algunos tienen la suerte de morir de golpe
en un minuto, en un segundo.
Otros pasan su vida en agonía lenta,
muriendo poco a poco,
desintegrándose cada átomo de su esencia,
Esperando el consuelo de una muerte
que no llega.
¡Muertos en vida!
Muertos que ya sólo quieren estar muertos.
Y los muertos de hoy son nuestros hijos
y los muertos de siempre son nuestros hijos.
¡Oh vida! Madre y madrastra.
Cada noche es un desierto
que atravieso en soledad.
En el que me creo la única existente,
en el que pierdo la esperanza
de que una vez más
me vaya a rescatar el sol de la mañana.
Sé que me aguarda un túnel oscuro
en el que me adentraré mientras (des)espero.
Quiero apartar de mí estas tinieblas
que me envuelven en la agonía.
Trato de olvidarme de mí, de todo.
Olvidarme y perderme en ese espacio
que se me antoja como un pozo sin fondo.
Sé que luchar no sirve de nada:
es mejor dejarse vencer hacia lo hondo
sin oponer resistencia.
La espera será así más llevadera
hasta que un tenue rayo de luz crepuscular
me libere de la noche sin fin.
La aurora, sin embargo, tampoco es hermosa…
Mi corazón era duro acero
hasta que te cruzaste en mi vida
en aquel, ya tan remoto día,
soleado y frío de enero.
Me creía hecha de puro hielo,
pero cuando tu piel rozó con la mía,
al leve aleteo de tu caricia,
me derretí y me abrasé por dentro,
con una llamarada tan viva
que prendió para siempre mi corazón,
que no se agota y arde todavía.
Y sé, que hasta el fin de mis días
sentiré vivo y palpitante este amor
que nació años atrás, como una primicia.
Las lágrimas que no vertí
enturbiaron mi mirada
opacaron mis ideas
anegaron mi alma.
Pero no quise mirar atrás.
Las lágrimas que no vertí
se me colaron por las grietas
buscaron en vano
la salida por mí vedada.
Pero no quise mirar atrás.
Las lágrimas que no quise llorar ayer
hoy me revientan por las costuras
y no me queda otra que parar
a remendarme las entrañas.
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